Ela teria pulado de um avião por ele, corrido mil quilômetros, qualquer coisa, exceto esvaziar os armários e desfazer-se da presença dele em casa. Mas ele estava certo e ela sabia disso. Não podia agarrar-se às coisas dele para sempre. Não podia fingir para si mesma que ele voltaria para recolhê-las. O ele material havia partido, não precisava mais de roupas. Reviveu um milhão de lembranças com cada traje e pedaço de papel que ensacou. Segurava cada item perto de si antes de dizer adeus. Toda vez que um objeto separava-se de seus dedos, era como dizer adeus a ele novamente. Precisava fazer aquilo sozinha. Precisava de seu tempo. Dizer um adeus completo, porque não teria nada de volta. Assim como seus pertences, ele jamais retornaria!
(P.S. I Love You - Cecelia Ahern)
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